Camila Marciano

Cara, eu fico um cu, com sono. A véia preocupada comigo. Deve achar que namorados me importam demais a ponto de eu perder o sono. Foda-se. Nem sei mais o que me tira o sono. Só sei que gosto como escrevo, em situações como essas.

Só sei que não sou uma das garotas do post anterior. Só sei que piso antes de ser pisada. Por que chumbo trocado, não dói. Antes opressor, do que oprimido. Na pior das hipóteses, opressor e oprimido ao mesmo tempo.

E olhando pras minhas unhas, tenho certeza de uma coisa: tenho que parar de pintá-las. Só assim pra eu ver as merdas que faço, quando inteira. Esse verde tá péssimo. Foda-se. Acetona tá longe demais. Unhas são como mulheres: a gente faz o que quiser com elas.

Droga de rádio! Pára de tocar Cine e Restart do caralho! Isso é pior que o Wagner chorando. Como alguém ganha grana com essa merda emo? Um choro cantado. Um Wagner, Cantando. Aguento não.